Chiamatemi
Ismaele. Non so più se sia il mio vero nome e non ricordo
quale sia la mia origine. La mia storia si è confusa nella bruma
del mare e le onde alte come montagne mi hanno strappato i miei ricordi.
Tanto da convincermi a fermare su questo foglio di carta, fragile ma
più sicuro della mia mente vacillante, le battaglie dei miei
giorni di baleniere, contro i terribili leviatani, sbuffanti e scalcianti
con le loro code mastodontiche.
Un giorno credo troverò la forza di narrarvi le vicissitudini
che fecero di me l'unico sopravvissuto del Pequod, trascinato
in fondo agli oceani, guardato a vista da squali, razze e i mostri della
profondità, dalla follia di Acab. La notte ancora mi è
testimone della mia angoscia tanto che mi sveglio fra le coltri disfatte
soffocato; come se l'aria mi fosse stata privata dalla schiuma del mare
ossessionato e ribelle.
Molto prima del mio tragico imbarco sul Pequod e dei miei giorni
da Nantuckettese passai qualche tempo fra le fumose case di Port
Whale, allora il principale punto di partenza per le baleniere che
si incuneavano nel mistero dei freddi mari del nord.
A 
Port Whale tutto brulicava di vita. Ogni angolo, ogni taverna,
ogni vicolo, dove invero spesso la morte si sostituiva alla vita per
gli sventurati che aveano preso con cuor leggero la visita di quei luoghi.
Port Whale sembrava un porto dei sogni, variopinto di genti giunte
da ogni parte del mondo, anche da quelle che si credeva avessero origine
nella mitologia.
Cannibali, europei di nazioni che credevo da tempo estinte o mai esistite,
papuani, abitanti di quel meridione della terra dove il mare avvolge
le poche terre cullandole fra le sue onde, indiani, non quelli del nostro
paese, ma quelli con turbanti avvolti attorno alla testa e gli occhi
di un magnetismo animale in grado di assoggettarti al proprio volere.
Port Whale allora era in subbuglio. Quattro navi che avevano
doppiato la Nuova Scozia non avevano più fatto ritorno
e molte vedove piangevano i loro mariti inabissati fra i flutti.
La Blue Star del capitano Scott, la cui voce era potente
come l'urlo del mare. La Blue Water del capitano Corman,
l'orgoglio della marina di Port Whale. E poi la Rainbow
e la Sea's Eagle. Tutte partite e mai più tornate
La vita del mare abbisogna di uomini eccezionali.
Un capitano coraggioso, uno che avevo visto spesso alla locanda dello
sfiatatoio, aveva deciso di sfidare l'ignoto e, seppur disperando di
ritrovare i miseri scomparsi, almeno di vendicare la morte di quei coraggiosi!
Uomini che neanche nelle epiche antiche possono ritrovarsi!
Fishleg, questo il nome del buon capitano, aveva chiesto aiuto
ad un montanaro, non di quelli che scelgono di affrontare il mare per
la povertà della più tranquilla terra, per affrontare
l'impresa: il suo nome, credo indiano, evocava in me lo spirito stesso
dell'avventura, anche perché, come appresi poi, voleva dire veramente
spirito: Zagor.
C'ero
anch'io a salutarli sulla banchina fra suppliche e speranze, anch'io
tesi la mano verso di loro e da allora, poco più che ragazzo,
decisi definitivamente che la vera vita sarebbe stata nel mare, così
provvido di misteri e di avventura quanto avido nel richiedere il suo
tributo di vite umane.
Curiosamente sono riuscito a rintracciare questi stralci del diario
di Ismaele. Mi chiedo se il personaggio dello scrittore Melville,
non sia veramente esistito?!
In fede Robert Short
...sono
sicuro fosse preparato alla sconvolgente rivelazione dietro la scomparsa
degli equipaggi di Port Whale. Parole sussurrate a mezza bocca
raccontavano di Kraken, i giganteschi serpenti marini della mitologia
nordica, o di tempeste titaniche generate dall'incontro delle correnti
fredde con quelle calde e gorghi spropositati in grado di ingoiare le
pesanti baleniere; ma la realtà era ancora più inimmaginabile.
La 
Golden Baby proseguì tranquilla la sua marcia verso il
nord costeggiando senza problemi la Nuova Scozia, mentre Zagor
e Cico familiarizzavano, ognuno a suo modo, con la variopinta
ciurma.
La 
nebbia fitta, che li avvolse entrando nel golfo di St. Lawrence,
foriera di bianchi e compatti cirri che cancellavano il sole e la serenità,
inquietò gli animi.
Alcuni marinai, fra i quali Hammendick e Cico, asserivano
di aver intravisto la testa di un Kraken, ergersi immensa nella
nebbia; ma Fishleg smorzò immediatamente quelle voci pericolose.
La 
nebbia si dissolse il giorno dopo, con il suo velo d'angoscia. Il sole
tornò sulla tolda della nave.
Ma un'agghiacciante apparizione li attendeva al dissolversi della coltre
biancastra. La Blue Star era incagliata fra gli scogli come un
pesce morto in una rete. Nessuno a bordo rispose ai richiami di Fishleg.
Quando salirono sulla nave scoprirono il motivo di tale silenzio.
I marinai erano scheletri biancheggianti al sole, trafitti da frecce
dalla foggia sconosciuta e fermati per sempre nell'attimo della morte.
Ma chi li aveva assaliti? Chi aveva depredato la nave? E dov'erano i
molti che mancavano all'appello?
Le 
elucubrazioni furono interrotte quando una piccola canoa con a bordo
indiani terrorizzati doppiò uno sperone di roccia. E dietro alla
canoa il Kraken: un'orribile testa di serpente marino, che si
rivelò essere la prora intagliata di un'imbarcazione con la vela
quadrata... Un drakkar vichingo.
Instancabili 
i rematori biondi guadagnavano acqua sui disperati pellerossa,
trafitti dal nugolo di frecce che piombavano su di loro da ogni direzione.
Gli occupanti della Golden Baby non esitarono un attimo nell'accogliere
l'ultimo superstite della canoa e ad issarlo a bordo.
Appena 
in tempo per accorgersi che la freccia che lo trafiggeva aveva le piume
nere come quelle che avevano decimato l'equipaggio della Blue Star.
I vichinghi erano già sulla nave, ammansiti i nostri amici con
parole bonarie, e solo l'allarme di Zagor e la potenza dei fucili
consentì loro di respingere il feroce arrembaggio.
I 
colossi biondi erano combattenti temibili, forti e spietati come belve,
tanto che anche Zagor vacillò sotto i colpi del loro capo: il
principe Sigfried.
Gli assalitori si ritirarono con minacciose ammonizioni. I marinai si
contarono e si leccarono le ferite.
Sawar, questo il nome dell'indiano, raccontò loro la sua
storia.
La sua tribù si era spinta in quel territorio da circa due anni
e aveva tentato in ogni modo di convivere pacificamente con la colonia
vichinga.
Ma gli sforzi erano stati vani. Era radicato nei biondi nordici schiavizzare
i popoli più deboli, per costringerli ai lavori più umili.
Sawar era divenuto il loro bersaglio in quanto solo la sua autorità
animava lo spirito di ribellione della sua gente.
Nel frattempo i vichinghi avevano rivolto la loro attenzione alle baleniere
di passaggio. Cariche di viveri e uomini.
Occorreva liberare gli sventurati...
Attaccare 
l'insediamento in forze era improponibile. I vichinghi si
sarebbero vendicati sui prigionieri.
Due volontari avrebbero però potuto infiltrarsi nella cittadella
e preparare un'incursione, che avrebbe goduto del vantaggio della sorpresa.
Che il primo fosse Zagor non desta alcuna meraviglia; ma che
il secondo dovesse essere il povero messicano la dice lunga sul sadismo
del suo compagno di avventure.
Per colmare la misura Cico fu anche costretto a indossare gli
scomodi panni di bionda contadina e rintuzzare i pesanti corteggiamenti
degli omaccioni nordici.
Fu 
proprio Cico, insidiato da un appiccicoso corteggiatore, a
far saltare la copertura, tanto che i liberatori si ritrovarono prigionieri
anch'essi e portati al cospetto del re della colonia: il corpulento
Guthrum.
Questi, ormai avanti negli anni, aveva perso il suo spirito battagliero
e il suo unico desiderio era godersi una vecchiaia tranquilla in compagnia
di una buona scorta di vino. Sotto il sole del sud.
Il vecchio sovrano prese subito in simpatia i due nuovi arrivati. Soprattutto
Cico che gli suscitava una grande ilarità.
Il principe Sigfried, il formidabile combattente che aveva messo
in difficoltà Zagor, intanto, premeva sui più giovani
perché continuassero quella vita avventurosa e violenta dei loro
padri e dei loro avi.
Quello 
che Guthrum non immaginava era che Sigfried stava manovrando
da tempo per spodestarlo e sostituirlo sul trono. La cattura di un manipolo
di marinai, fra i quali Ramath il fachiro, che si erano spinti
nelle vicinanze della cittadella per avere notizie di Zagor,
offrì il pretesto per fomentare gli animi e spodestare quel vecchio
re, ubriacone e debole, che permetteva a chiunque di penetrare le proprie
difese.
Tutti e tre finirono così con gli altri prigionieri, destinati
ad essere immolati in una carneficina, sotto la mannaia di Djarmi,
il boia, all'ombra della gigantesca statua di Odino.
Ogni via di fuga era preclusa come lo stesso Zagor sperimentò
dolorosamente. Quando lì, a pochi metri, c'era un passaggio segreto
che poteva condurli fuori dalle mura perimetrali, scavato dallo stesso
Guthrum. Fu a quel punto che una voce ruppe il silenzio con un
soffio di speranza. Era Ramath il segaligno indiano della Golden
Baby; il fachiro nel quale Fishleg riponeva tanta ammirazione e
fiducia .
Sosteneva, 
e vi accorgerete di quanto fossero veritiere
le sue parole, di poter contattare Fishleg, con gli altri al
villaggio di Sawar, e guidarlo fin dentro alla cittadella.
Sebbene nessuno riponesse speranze nella inquietante dimostrazione,
il fachiro apparì veramente al suo capitano, a chilometri di
distanza. Potete immaginare la sorpresa del vecchio lupo di mare quando
si vide davanti la figura diafana dell'amico e lo attraversò
nel tentativo di abbracciarlo!
Fishleg 
e i suoi giunsero giusto in tempo per fermare il boia che si preparava
ad abbassare la mannaia sulla testa del fiero Guthrum. La sorpresa
e l'irruenza degli assalitori ebbero ragione in un primo momento dei
fedeli di Sigfried, ma solo l'autorevole voce di Guthrum,
che chiamò a sé i suoi sudditi, riuscì a rovesciare
la situazione, mentre la feroce reazione dei cospiratori li stava falcidiando.
In questo
momento Guthrum mostrò un volto inaspettato. Non era un
sovrano da operetta ma un re vero e sapeva di dover essere crudele per
mantenere la sua autorità.
Sigfried 
fece una fine orrenda dilaniato dai mastini di Guthrum.
Il vecchio ubriacone sferrò, poi, il suo colpo finale. Convincere
i suoi sudditi a migrare verso sud, dove il sole è più
caldo e l'uva cresce più rigogliosa.
Prese da parte il gran sacerdote, un opportunista che non aveva esitato
a schierarsi con Sigfried, e lo convinse ad ammaestrare il volere di
Odino. Lui che era la bocca con la quale il Dio parlava!
Fu così che una strana flotta, la Golden Baby circondata
dai drakkar vichinghi, fece rotta verso il sud. Ma ancora un
nuovo imprevisto li separava dal ritorno a casa.
Viaggi 
per
mare... Quanti ne ho fatti non riesco neanche a ricordarlo... Cento...
Mille!? Devo ammettere che quelli in compagnia di Zagor sono
stati i più emozionanti e carichi di imprevisti. Pirati, vichinghi...
Ma non mi voglio soffermare sulla nostra disavventura a Wineland
della quale sono certo, caro Robert, tu avrai fatto un resoconto
completo -e pieno di parole - come è tuo solito. Voglio solo
aggiungere che per noi della Golden Baby trovarsi di fronte dei
vichinghi è stata insieme una conferma e un onore. Una conferma
che quei formidabili navigatori fossero veramente giunti in America,
le leggende corrono fra noi gente di mare tanto da trasformare, spesso,
una brezza in una burrasca man mano che le voci passano di bocca in
bocca, e un onore ammirare da vicino la loro maestria nella navigazione.
Ma ogni sentimento, ogni emozione, ogni scotimento dell'animo di un
capitano di una baleniera è insignificante di fronte al fuoco
che è in grado di accendere una sola semplice parola: SOFFIA!
Stavamo ritornando a Port Whale felici per la missione compiuta
e per aver liberato i marinai prigionieri quando il buon Zarkoff,
dall'alto della coffa, tirò fuori tutti i suoi polmoni e urlò
quella parola.
Era una balena franca. Forse non all'altezza della fantomatica balena
bianca alla quale dava la caccia da una vita quel folle di Acab,
ma in grado di ripagarci delle spese sostenute.
Le scialuppe erano già in mare e gli uomini remavano con foga
quasi prima che io dessi l'ordine. A volte mi chiedo se la mia vita
non è il susseguirsi di lenti torpori fra i bruschi risvegli
della caccia, tanto sono forti le sensazioni che provo al momento di
attaccare il leviatano.
Zagor 
volle unirsi a noi nell'impresa nonostante la sua inesperienza. Devo
dire che insieme a Zarkoff, il primo arpioniere, facevano una
coppia formidabile e infilarono rapidamente gli arpioni nel fianco della
bestia. Ma, la balena si liberò di loro inabissandosi e frantumando
la scialuppa con un possente colpo di coda, prima ancora che noi altri
potessimo avvicinarla.
Il mare quel giorno fu clemente e non richiese nessun tributo di vite.
Forse 
per questa leggerezza d'animo quando subii il folle ricatto di
Wolf anch'io restituii la clemenza e non mi lasciai trasportare
dalla rabbia.
Costui era il capitano dell'Erzengel, una goletta tedesca, in
mare da mesi, ma con la stiva vuota. Disperato per il suo destino e
per le paghe dei suoi uomini. Con l'inganno mi invitò sulla sua
nave convinto di usarmi come ostaggio contro le centinaia di barili
di olio, dei quali immaginava fosse piena la mia stiva.
Povero Wolf. Che faccia fece quando dai barili saltarono fuori
Zagor e i forsennati vichinghi di Guthrum!
Dimenticai la sua violazione al codice d'onore perché compresi
la sua disperazione. Corpo di mille balene siamo tutti gente di mare!
Guthrum non lo rividi più quando lo lasciai a Port
Whale. Il suo volto era, se possibile, ancora più gioviale
e imporporato, mentre prendeva il largo in direzione della Florida...